Sans titre
Sonnet
Ci-gît le corps d’Armand, et son âme est damnée,
Ou l’oracle divin n’a pas dit vérité.
La Pâque qui fila sa noire destinée
N’a pu voir plus longtemps son infidélité.
Il chassa de son roi la mère infortunée
Et la fit en exil mourir de pauvreté
Un grand prince a senti de sa rage obstinée
Par un perfide coup l’insigne cruauté.
Il arma sans raison la moitié de la terre
A tous les gens d’honneur il déclara la guerre
Et les fit immoler à son ambition.
Il ruina la France et s’en rendit le maître.
Docteurs, qui recélez ce voleur et ce traître
Peut-il être sauvé sans restitution1 ?
- 1Voir *0162
Arsenal 3128, f°32v - Trésor des épitaphes, p.13 (incomplet)