Mazarin gît parmi la poudre,
Lui qui ne fut que parmi l’or
Et qui, avec son trésor,
N’a pu s’exempter de la foudre.
Il n’en est pas mort plus heureux,
Car de son bien rien il n’emporte
Et jamais gueux n’est mort si gueux,
Puisqu’il a tout laissé, son nom même
À la porte
.
