Sans titre
Enfin l’Éminence est morte.
S’il n’eût fini de la sorte,
Nous allions tous être gueux.
Ma foi, c’était un grand homme.
Son adresse a fait la paix,
Mais de plus fourbe dans Rome
Il ne s’en trouva jamais.
Nous vivions dessous sa foi,
Il nous gouvernait en maître.
Celui qui le devait être
N’avait que le nom de roi.
S’il est regretté dans Rome
Ici l’on chante à propos
Le trépas de ce grand homme
Assure notre repos1 .
- 1Voir *0452. Air: Sommes-nous pas trop heureux ?
Arsenal 3128, f°13v - Nouveau Siècle, t.I, p.418 (huit premiers vers seulement)