Sans titre
Ici gît, dont loué soit Dieu,
Le cardinal de Richelieu,
Dont l’âme errante et vagabonde,
Pleine de crimes et d’excès
Autant que son corps eut d’abcès,
Cherche à traiter en l’autre monde.
Mais les limbes et les innocents
Ne reçoivent point les méchants,
Et les sacrements de Sorbonne
Lui ferment la porte aux enfers
Qui sans eux lui seraient ouverts
Plutôt qu’à nulle autre personne.
Les indulgences et les bienfaits
Qu’on pratique après son décès
Lui empêchaient, comme il faut croire,
Aussi bien que les grains bénis
Et tous les vœux de ses amis
L’entrée dans le purgatoire.
Le paradis n’est pas pour lui.
Saint Pierre a fort bien fermé l’huis,
Craignant que cette fière bête
Sachant le crime qu’il commit
Lorsqu’il renia Jésus-Christ
Ne lui eût fait trancher la tête.
Va donc, pauvre âme, dans les forts
Où tu as caché tes trésors,
Et là, comme un esprit immonde,
Imite le bruit d’un follet,
Ainsi que, vivant, tu as fait.
Donne encore du tourment au monde1 .
- 1Voir *0237
Trésor des épitaphes, p.6-7 - BHVP, MS 551, P.28