Épitaphe
Épitaphe
Sous ce foutu tombeau gît l’impudique centre
De la plus grand’ Putain qui jamais ait été.
Pluton pour s’en servir l’a fait là-bas descendre,
D’autant qu’elle foutait en âne débâté.
Ô toi, foutu passant, si quelque envie lubrique
Des plaisirs de Vénus te meut aucunement,
Arrête un peu ici, et vient branler ta pique,
Ou bien à tout le moins pisser au monument.
[Collé], Chansons qui n'ont pu être imprimées, p.97