D'un curé
D'un curé Dans cette fosse, Notre curé, Roch de la Crosse, Gît enterré ; Qui n’avait cure De chant divin Ni d’Ecriture, Mais de bon vin ; Au soin des âmes Vaquant fort peu, Jouant beau jeu Avec les dames ; D’elles chéri Pour la couchette, Et des maris Pour la buvette ; Mais ni cocus, Ni leurs femelles De ses nouvelles N’entendront plus, Car dans la terre, Sous cette pierre, Il est reclus | Hic male jacet Et bene tacet Magister Rochus, Noster Parochus, Qui non divini Catus, sed vini, Nec animarum Sed faeminarum Tunc cum vivebat Curam gerebat. Viris amatus Eo quod bibax Foeminis gratus, Eo quod salae Illi bibaces Illum bibacem Vellent sub tecto ; Illae salaces Illum salacem Vellenti in lecto Sed neutris adest Nam clausus hic est. |
Réflexions sur les grands hommes qui sont morts en plaisantant, p.177 - La Place, Recueil d’épitaphes, t.I, p.84